Na borda do tempo

Alguns artistas não aprenderam a falar. Somos inaptos com a boca. Mas o corpo é sábio e o coração pulsa forte. O sangue circula e circula e uma hora as gotas extravasam pela pele, escorrem pela tinta da caneta e preenchem um espaço infinitamente vazio. E quando o mundo aperta muito e o coração fica pesado demais, a gente transborda inteiro. Nós, que não sabemos falar, transmutamos os sentimentos em arte, nos completamos na beleza das palavras e nos aliviamos no acolhimento dos poemas. Escrever é me rasgar inteiro. Transbordo em uma tela e ela é meu rim. Derreto-me a cada linha e elas são meu fígado. E assim, costurando-me aos poucos com retalhos de palavras, remonto-me, limpo, desintoxicado das impurezas dos sentimentos. E em seguida, a vida, nada inócua, acontece de novo. Sou, assim, um eterno preenchimento de um espaço infinito, que, vazio, se enche e enche e continua vazio, já que, a cada nova arte, nós nos expandimos e a ausência cresce junto. Sou em mim um mundo inteiro.