Angie<\/i>, de Leonardo Costaneto, surpreendeu-me positivamente. E causou-me certo inc\u00f4modo e estranhamento: fun\u00e7\u00e3o prec\u00edpua de todo fazer art\u00edstico, o resto \u00e9 mero entretenimento, armaz\u00e9m de secos e molhados e escritura\u00e7\u00e3o banc\u00e1ria. Come\u00e7o esses coment\u00e1rios, ainda sem destino editorial selado, escrevendo em primeira pessoa, mas, n\u00e3o para ser confessional. Desejo falar de uma experi\u00eancia de leitura que s\u00f3 pode ser erguida dessa forma. Se tiver paci\u00eancia, o leitor compreender\u00e1.\n\tFui preparado, desde a orelha do livro, para ler uma esp\u00e9cie de On The Road<\/i>, do Kerouac. Ou, sei l\u00e1, um pequeno De Moto pela Am\u00e9rica do Sul<\/i>, do Che Guevara. Antes mesmo da orelha, fiquei surpreso pelo op\u00fasculo que recebi pelos correios. Era um livro pequeno demais em tamanho f\u00edsico para um di\u00e1rio de viagens. Que capacidade de s\u00edntese extraordin\u00e1ria ter\u00e1 Leonardo Costaneto para perambular entre Buenos Aires, alguns lugares do Brasil, Col\u00f4nia do Sacramento, Montevid\u00e9u e outros lugares, em t\u00e3o poucas p\u00e1ginas? Com a voz de Mick Jagger nos ouvidos da alma, eu perguntava: onde isso tudo ir\u00e1 nos levar?\n\tComecei a perceber que a viagem n\u00e3o seria por meras estradas e, sim, pelos territ\u00f3rios an\u00edmicos de nossa gente enclausurada nesta longa Am\u00e9rica, logo na dedicat\u00f3ria: \u201cPara Joaquim, meu pai.\u201d <\/i>E depois do t\u00edtulo, Buenos Aires<\/i>, encontrei-me mergulhado em um t\u00edpico quintal rural de uma fam\u00edlia negra e pobre em algum lugar do interior do Brasil. Mas, a hist\u00f3ria de pobreza, rodeios, cavalos xucros, amor, ilus\u00f5es de sucesso e morte, poderia estar do lado de dentro de qualquer das fronteiras que aparentemente nos dividem. Logo, com fronteiras an\u00edmicas e geogr\u00e1ficas claramente esgar\u00e7adas, segui a viagem percorrida por nossa gente mesti\u00e7a em busca de um m\u00ednimo de dignidade para poder viver. \n\tEu percebia certa unidade, mas, n\u00e3o sabia mais se estava lendo um livro de contos ou uma hist\u00f3ria completa com certa unidade. Eu ficava aqui a imaginar quando iriam se encontrar favelados, pe\u00f5es de rodeio, motoristas de Uber, mich\u00eas, cozinheiras, tanatologistas, descendentes de homens e mulheres que foram escravizados, ind\u00edgenas aculturados, casais que \u201ciam trocar car\u00edcias e tocar de leve o dorso nu das estrelas\u201d, sugar babies e sugar daddies,<\/i> balconistas, artistas, bo\u00eamios…\n\tE eles se encontram na alma e nos textos latinos de um escritor apaixonado por uma prostitu\u00edda e perdida jovem anjo americana: Angie. Todas as estradas percorridas e seus personagens aflitos se encontraram, ent\u00e3o, na breve carta para um longo amor. Um amor inicialmente comprado, para alguns, errado, um amor marginal. Por\u00e9m, como escreveu Gilberto Gil, em Dr\u00e3o: \u201co verdadeiro amor \u00e9 v\u00e3o\u201d<\/i>. E o amor carnal por Angie se fragmenta em uma narrativa amorosa e solid\u00e1ria sobre todos n\u00f3s, marginais e prostitu\u00eddos \u201cmesti\u00e7os neurast\u00eanicos do litoral\u201d e de nossos muitos interiores. \n\tPercebe-se que o suposto, mas, nunca explicitado, personagem-narrador, adquire uns certos ares aventureiros de Hemingway. Senti certo orgulho de ter percebido a presen\u00e7a do gringo no texto antes mesmo de seu nome aparecer por escrito. Mas, nem o texto \u00e9 um \u201croad book\u201d e nem o narrador \u00e9 um aventureiro e um escritor interessado, como Hemingway, em nossas peculiaridades. O texto \u00e9 de um de n\u00f3s e \u00e9 uma carta de amor: a viagem \u00e9 por uma claustrof\u00f3bica Am\u00e9rica da qual n\u00e3o podemos escapar. \n\tPor\u00e9m, como diz Mick Jagger a sua musa Angie: \u201cYou can’t say we never tried\u201d<\/i>. E continuamos tentando. E amando prostitutas e bandidos, e escrevendo can\u00e7\u00f5es desesperadas. O texto, tinha, ent\u00e3o, o tamanho poss\u00edvel e exato. E me trouxe muitas lembran\u00e7as e muitas can\u00e7\u00f5es. \n\tParafraseando o que escreveu certa vez Belchior: \u201cuma balada<\/i> argentina me vai bem melhor que um blues\u201d. Por isso, quero encerrar minha narrativa sobre Angie<\/i>, de Leonardo Costaneto, n\u00e3o com uma can\u00e7\u00e3o dos Stones, mas com um trecho de uma can\u00e7\u00e3o cantada por \nFito Paez, que eu tamb\u00e9m dedico a seu Joaquim. E a meu pai portuga, Luiz. E \u00e0 minha m\u00e3e Azur\u00e9a, Zuka, mesti\u00e7a de todas as cores e ra\u00e7as que aqui se caldearam. Por isso, entendam, eu n\u00e3o poderia deixar de escrever em primeira pessoa do singular. L\u00e1 vai o Fito Paez: \u201cLuna de los pobres siempre abierta. Yo vengo a ofrecer mi coraz\u00f3n.\u201d<\/br><\/p>\n\tFui ler um livro de estrada… e li uma carta de amor. Lucrei.<\/br>\n<\/br>\nClaudio Carvalho","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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